Los ríos son verdes

Este año veraneé por el Tajo. Mi hijo dijo Los ríos son verdes y yo contesté ¿a que sí?.

Cuando nos conocimos tú y yo hablamos de los ríos... Creo. Yo dije que los ríos eran verdes y tú me corregiste porque eran azules. Yo continué: Bueno sí, pero a su paso por la tierra se ponen verdes. Eso te hizo mucha gracia: ¿el azul con el marrón da el verde? Aquello se quedó como si yo hubiera dicho una graciosa tontería. Desperté tu ternura y a mí eso me gustó porque te amaba. Luego, enseguida te fuiste.

Ahora compruebo que mi hijo lo ve igual. Como también yo lo he visto este verano. Los ríos son verdes. Perdona.

Represento en mil hazañas

Represento en mil hazañas el valor de tu existencia, pero muchos son los que dicen que no es real el arte y que el teatro es sólo farsa.

Ellen Kooi

Los azotes de Nina

1.

El padre de Sara tiene agarrada a la amiga de su hija por el brazo y le asesta tres azotes en el culo. Esta niña se llama Nina e intenta alejarse del golpe. Pero no puede. El padre está muy enfadado. Y la agarra fuertemente por el brazo. Y le azota fuertemente en el culo. Su hija Sara aún ríe al lado de Nina. Aún no ha tenido tiempo de cambiar su estado. Sara sigue riendo por el juego y Nina recibe los azotes con dolor y perplejidad. No entiende. Le duele. Siente vergüenza. Luego se siente sola.

Un montón de cadáveres

El olor era nauseabundo pero ya nadie lo respiraba. Muertos y putrefactos los cadáveres se amontonaban. Y yo me pregunto: ¿corrieron a juntarse para no morir solos?

El olor era nauseabundo aunque yo sólo lo podía ver. El olor desprendía un velo que se tupía por la pantalla y afectaba a mis órganos olfativos y mi estómago lo rechazaba. Tuve arcadas. No quería ver. Y mamá preguntó ¿qué quieres comer? 

 

Una belleza infinita me traga en tu sonrisa

Transigiendo con tu memoria reacomodé los muebles en el espacio. 
Coloreé los grises que te matizan. 
Una belleza infinita me traga en tu sonrisa.

Fuego arrasa con un sueño fértil

Fuego arrasa con un sueño fértil

Humo asciende de las cenizas

Hambre! Algo.

Flota la madera escarmentada

¿Dónde están los murciélagos de mi infancia?

La vida de Vivian Maier

Vivian Maier (1926-2009) es una fotógrafa estadounidense cuya obra inconmensurable ha sido descubierta tras su muerte.

Vivian Maier (autorretrato)

El primo del marido de mi amiga

Hace unos días quedé en encontrarme en un centro ocupado y autogestionado con una amiga. Íbamos a ver danzas africanas. A mí me gusta la danza, a mi amiga también le gusta y a nuestros hijos e hijas también les gusta. Ella viene acompañada de su marido y del primo de su marido. Percibo un desajuste en la imagen. Hay algo que no cuadra. 

Son nuestros trabajos y forman parte de nuestras vidas

Helena dejó a Adriana en la escuela. La vuelta a casa en bici le cala hasta los huesos. La lluvia cayó intensa en un momento. Ella no necesitó parar. No quiso. Disfrutó de la lluvia que apenas le toca algún día.

Las ropas siembran el suelo y de paso se secan. Suena un jazz antiguo que caldea las estancias y pita la tetera que Helena aparta del fuego. 

 

Jeff Wall